Cette pomme a un air sauvage, baroque. Perle-pomme irrégulière. Quand on la croque son goût échappe. Le morceau de chair se dérobe. Consistant et fuyant. Pour mieux s'engouffrer et nous appartenir.
Faut-il la mâcher ? L'avaler ? La rejeter ? La sucer et la vider de son jus jusqu'à ce qu'elle ramolisse et se dissipe ? Tant de questions irrésolues se posent que je ne peux la terminer. Je la jette. Elle m'a rassasié.
Alors que, dans la même série (golden), les petites pommes insipides conditionnées sous cellophane par 1-1,5-2 kilogrammes - des vraies pommes de terre - ne provoquent aucune surprise, n'interrogent en rien les sens, simulent une mastication automatique, détachée, ininterrompue, un broyage que rien n'arrête. Et les pommes peuvent s'enfiler comme les kilomètres sous un train ou les billes d'un rosaire tibétain (mala).
Ma première Chanteclerc. Une espèce ressuscitée.
Type de document : streetchroniques
Auteur fictif : Capitaine L
Auteur réel : Carole Lipsyc
Provenance du texte : Noyau liminaire
Commentaires : aucun
Textes satellites : aucun
Température élevée, corps moites, mains humides, ça déambule dans le dédale macadamé, dans l'air embrasé par l'été. les lumières glauques luttent.
Par les vitres de la station Bastille, le ciel veut se tailler la part du lion.
Y'a un type du XIU sur le quai d'en face. La couleur lui fait peur.
Black'N Gris.
Gris'N Black.
Type de document : streetchroniques
Auteur fictif : R-dj
Auteur réel : Réplicant
Provenance du texte : Participation
Commentaires : aucun
Textes satellites : aucun